Benjamin Renzo no Alentejo (excerto: capítulo I)
"Benjamin Renzo no Alentejo" venceu o Prémio Literário Manuel Teixeira Gomes 2018.
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Capítulo I
Foi em terras acesas, onde ventos ressoavam em covas profundas, que acordou. A monotonia do solo, um manto ocre ruborizado, apenas era quebrada pela silhueta das árvores que o sol sobre ela projectava.
Para lá disso, pairavam contornos esfumados de montanhas longínquas e arbustos que o vento não conseguia influenciar.
Nada mexia para além dos seus olhos. Tê-los abertos ou fechados pouca diferença fazia. Ouvia um ruído agudo, como quando no cinema nos desejam fazer crer que estamos perante um grave acidente.
Quando o zumbido cessou, os ouvidos captaram um barulho natural. Uma cigarra cantava. Mas não lhe era possível apurar a que distância estaria.
Aos poucos o olhar desembaciava, revelando-lhe uma estranha amálgama de ferro dobrado e pequenos pedaços de vidro salpicados de sangue. Gritou, mas o eco foi-lhe devolvido.
O resto do corpo não reagia. Apenas os olhos mexiam. Tudo o resto era dor.
Há quantas horas estaria assim? Será que já se teria passado um dia? Dois? Os pequenos ossos dos dedos começaram a mexer. Abriu os olhos. Um caracol deixava um rasto de baba que atravessava o vidro à sua frente. Pensou que, em último caso, poderia recorrer a esse rasto para não perder a noção de tempo.
Queria ver mais, mas não conseguia rodar o pescoço. Por enquanto apenas os dedos. E devagar. Mais devagar do que o movimento do caracol.
Abria os olhos para o dia, e para a noite. Dia e noite. Dia e noite… Apesar de sentir fome e sede, interpretava essas carências como um sinal de que ainda estava vivo.
Com esforço rodou ligeiramente a cabeça. Através de uma abertura, viu um chão azul e um céu amarelo. O cansaço não lhe permitiu questionar o quão estranho isso era.
O ar era quente e imóvel. Aos poucos o corpo começou a responder, osso por osso, tendão por tendão, um músculo aqui, outro ali. Cada vez mais se sentia apenas uma coisa e não várias desassociadas. Encaixou as mãos numa das extremidades de uma chapa metálica, cerrou uma delas contra a ferrugem até fazer ferida e fez uso da pouca força de que os braços dispunham, puxando o corpo em direcção à mancha de cores exterior. O processo foi lento, como o arrastar do corpo de um homem já morto.
Apoiando-se na estrutura de metal, os joelhos produziram um estalo oco enquanto se levantava. Por fim o céu era azul, e o amarelo do chão roçava-lhe os tornozelos sob a forma de ervas cortadas há poucos dias. A sua textura era lenta, quente e circular.
Do meio do amarelo brotavam algumas árvores de ar tacanho mas robusto e meia dúzia de rolos de feno cujo tamanho ia diminuindo até ao horizonte.
O ar colava-se à pele e aquecia-a, produzindo pequenas gotas de suor. Limpou a testa, não propriamente porque algo nela o incomodasse, mas porque precisava de se saber capaz do movimento. Depois voltou-se para o local de onde rastejara.
Um carro estava amolgado contra uma árvore. O veículo estava invertido, comprimido a metade do tamanho. A chapa entrava tronco dentro e quase lhe dava a volta. Pequenos fios de fumo escapavam por entre o metal, juntando-se à atmosfera num gesto cinematográfico.
Ouviu de novo a cigarra, mas o som que fazia, e que ainda há pouco apelidava como barulho, parecia-lhe agora um canto. Uma quase melodia.
Caminhou vagarosamente na sua direcção tentando não fazer barulho, mas a erva seca crepitava por debaixo dos pés. Deu cerca de dez passos, mas a cigarra continuava a cantarolar. Voltou ao ponto de partida. Caminhou na direcção oposta. A melodia mantinha-se. Não entender a origem de um som tão próximo fê-lo questionar as capacidades do ouvido humano. Ou teria o acidente afectado a sua audição mais do que julgara?