Benjamin Renzo no Alentejo (excerto: capítulo I)
Dica: Imprime esta página para que a leitura seja mais confortável.
Resumo: Uma história que tem por base o desamparo e a paranóia kafkianos. O cenário de fundo é o Alentejo, cuja calma contrasta com a ambiguidade da acção.
Capítulo I
Foi em terras acesas, onde furiosos ventos ressoavam em covas profundas, que acordou. O sol derramava sobre elas chamas avermelhadas, projectando as negras silhuetas das árvores sobre o terreno ondulado. Para lá disso, pairavam contornos esfumados de montanhas longínquas e arbustos que o vento não conseguia influenciar.
Acordou em uma dessas covas. Não conseguia mexer nada além dos olhos. Era assustador como tê-los abertos ou fechados pouca diferença fazia. Ouvia um ruído ensurdecedoramente agudo, como quando no cinema nos desejam fazer crer que estamos perante um grave acidente.
Quando o zumbido cessou, os seus ouvidos captaram finalmente um barulho natural. Uma cigarra cantava, mas não conseguia apurar a distância a que estaria.
Depois o olhar desembaciou um pouco, revelando-lhe uma estranha amálgama de ferro dobrado e de pequenos pedaços de vidro partido, salpicados de sangue, que o sobressaltou. Gritou, mas o eco foi-lhe rapidamente devolvido. À falta de resposta, assumiu que seria seu.
O resto do corpo não reagia ainda. Apenas os olhos mexiam. Tudo o resto era dor.
Há quantas horas estaria assim? Será que já se teria passado um dia? Dois? Finalmente os pequenos ossos dos dedos começaram a mexer. Pouco e devagar. Lentamente, abriu os olhos. Um caracol deixava um rasto de baba que atravessava quase todo o vidro em frente dele. Pensou como, em último caso, poderia recorrer a isso para não perder a noção de tempo.
Queria ver mais, mas não conseguia rodar o pescoço. Por enquanto apenas os dedos. E devagar. Mais devagar do que o caracol.
Abria os olhos para o dia, e para a noite. Dia e noite. Dia e noite… Apesar de sentir fome e sede, interpretava ambos como um sinal positivo. Era, afinal, a única prova de que estava vivo.
Com esforço rodou ligeiramente a cabeça. Sentiu que esta poderia a qualquer momento desatarraxar-se do corpo. Através de uma abertura, viu um chão azul e um céu amarelado. O cansaço não lhe permitiu questionar o quão estranho isso era.
O ar era quente e imóvel. Mas aos poucos o corpo começava a responder, osso por osso, tendão por tendão, um músculo aqui, outro ali. Cada vez mais se sentia apenas uma coisa e não várias desassociadas. Encaixou as mãos numa das extremidades de uma chapa metálica, cerrou uma delas contra a ferrugem até fazer ferida e fez uso da pouca força de que os braços dispunham, puxando o corpo em direcção à mancha azul e amarela do exterior. O processo foi lento, como o arrastar do corpo de um homem já morto.
Apoiando-se na estrutura de metal, os joelhos produziram um estalo oco enquanto se levantava à velocidade que o corpo permitia. Atordoado, olhou em redor. Finalmente o céu era azul.
O amarelo do chão roçava-lhe os tornozelos sob a forma de ervas que aparentavam ter sido cortadas há poucos dias. A sua textura fazia lembrar um quadro de Van Gogh. Lento. Circular. Quente.
Do meio do amarelo brotavam algumas árvores de ar tacanho mas robusto e meia dúzia de rolos de feno cujo tamanho ia diminuindo até desaparecerem no horizonte.
O ar colava-se à pele e aquecia a sua superfície, produzindo rapidamente pequenas gotas de suor. Limpou a testa, não propriamente porque algo nela o incomodasse, mas apenas porque precisava de se saber capaz do movimento. Depois voltou-se para o local de onde rastejara. Havia evitado fazê-lo por demasiado tempo.
Um carro estava amolgado contra uma árvore. O veículo estava invertido, comprimido a metade do tamanho. A chapa entrava tronco dentro e quase lhe dava a volta. Pequenos fios de fumo escapavam por entre o metal, juntando-se à atmosfera num gesto quase cinematográfico.
Ouviu de novo a cigarra, mas o som que fazia, e que ainda há pouco apelidava como barulho, parecia-lhe agora mais um canto, uma quase melodia, que o inquietava.
Caminhou vagarosamente na direcção do som tentando não fazer barulho, mas a erva seca crepitava por debaixo dos pés. Deu cerca de dez passos, mas a cigarra continuava a cantarolar. Voltou ao ponto de partida. Caminhou na direcção oposta. A melodia continuava. O facto de não conseguir entender a origem de um som que estava tão perto dele fê-lo questionar as qualidades do ouvido humano. Ou teria sido o acidente a afectar gravemente a sua audição?
Resumo: Uma história que tem por base o desamparo e a paranóia kafkianos. O cenário de fundo é o Alentejo, cuja calma contrasta com a ambiguidade da acção.
Capítulo I
Foi em terras acesas, onde furiosos ventos ressoavam em covas profundas, que acordou. O sol derramava sobre elas chamas avermelhadas, projectando as negras silhuetas das árvores sobre o terreno ondulado. Para lá disso, pairavam contornos esfumados de montanhas longínquas e arbustos que o vento não conseguia influenciar.
Acordou em uma dessas covas. Não conseguia mexer nada além dos olhos. Era assustador como tê-los abertos ou fechados pouca diferença fazia. Ouvia um ruído ensurdecedoramente agudo, como quando no cinema nos desejam fazer crer que estamos perante um grave acidente.
Quando o zumbido cessou, os seus ouvidos captaram finalmente um barulho natural. Uma cigarra cantava, mas não conseguia apurar a distância a que estaria.
Depois o olhar desembaciou um pouco, revelando-lhe uma estranha amálgama de ferro dobrado e de pequenos pedaços de vidro partido, salpicados de sangue, que o sobressaltou. Gritou, mas o eco foi-lhe rapidamente devolvido. À falta de resposta, assumiu que seria seu.
O resto do corpo não reagia ainda. Apenas os olhos mexiam. Tudo o resto era dor.
Há quantas horas estaria assim? Será que já se teria passado um dia? Dois? Finalmente os pequenos ossos dos dedos começaram a mexer. Pouco e devagar. Lentamente, abriu os olhos. Um caracol deixava um rasto de baba que atravessava quase todo o vidro em frente dele. Pensou como, em último caso, poderia recorrer a isso para não perder a noção de tempo.
Queria ver mais, mas não conseguia rodar o pescoço. Por enquanto apenas os dedos. E devagar. Mais devagar do que o caracol.
Abria os olhos para o dia, e para a noite. Dia e noite. Dia e noite… Apesar de sentir fome e sede, interpretava ambos como um sinal positivo. Era, afinal, a única prova de que estava vivo.
Com esforço rodou ligeiramente a cabeça. Sentiu que esta poderia a qualquer momento desatarraxar-se do corpo. Através de uma abertura, viu um chão azul e um céu amarelado. O cansaço não lhe permitiu questionar o quão estranho isso era.
O ar era quente e imóvel. Mas aos poucos o corpo começava a responder, osso por osso, tendão por tendão, um músculo aqui, outro ali. Cada vez mais se sentia apenas uma coisa e não várias desassociadas. Encaixou as mãos numa das extremidades de uma chapa metálica, cerrou uma delas contra a ferrugem até fazer ferida e fez uso da pouca força de que os braços dispunham, puxando o corpo em direcção à mancha azul e amarela do exterior. O processo foi lento, como o arrastar do corpo de um homem já morto.
Apoiando-se na estrutura de metal, os joelhos produziram um estalo oco enquanto se levantava à velocidade que o corpo permitia. Atordoado, olhou em redor. Finalmente o céu era azul.
O amarelo do chão roçava-lhe os tornozelos sob a forma de ervas que aparentavam ter sido cortadas há poucos dias. A sua textura fazia lembrar um quadro de Van Gogh. Lento. Circular. Quente.
Do meio do amarelo brotavam algumas árvores de ar tacanho mas robusto e meia dúzia de rolos de feno cujo tamanho ia diminuindo até desaparecerem no horizonte.
O ar colava-se à pele e aquecia a sua superfície, produzindo rapidamente pequenas gotas de suor. Limpou a testa, não propriamente porque algo nela o incomodasse, mas apenas porque precisava de se saber capaz do movimento. Depois voltou-se para o local de onde rastejara. Havia evitado fazê-lo por demasiado tempo.
Um carro estava amolgado contra uma árvore. O veículo estava invertido, comprimido a metade do tamanho. A chapa entrava tronco dentro e quase lhe dava a volta. Pequenos fios de fumo escapavam por entre o metal, juntando-se à atmosfera num gesto quase cinematográfico.
Ouviu de novo a cigarra, mas o som que fazia, e que ainda há pouco apelidava como barulho, parecia-lhe agora mais um canto, uma quase melodia, que o inquietava.
Caminhou vagarosamente na direcção do som tentando não fazer barulho, mas a erva seca crepitava por debaixo dos pés. Deu cerca de dez passos, mas a cigarra continuava a cantarolar. Voltou ao ponto de partida. Caminhou na direcção oposta. A melodia continuava. O facto de não conseguir entender a origem de um som que estava tão perto dele fê-lo questionar as qualidades do ouvido humano. Ou teria sido o acidente a afectar gravemente a sua audição?